Архив по авторам | Xeyrulla Xəyal

газета ОЧАГ 2011-01

очаг1_цветной

СЭЛИНДЖЕР ЖИВ

Сэлинджер умер.
Много лет назад, когда не все западные фильмы были доступны, один студент ВГИК нам рассказывал о фильме «Диллинджер мертв».  Он объяснял, что в самом фильме никакого Диллинджера нет, ни живого, ни мертвого, это аллегория, то есть жизнь настолько наскучило сытым буржуа, что они были бы рады любому разнообразию, если бы даже последнее внесено было в жизнь гангстером…
Но Диллинджер мертв…
Сэлинджер вчера еще был жив, но пишущая братия десятилетиями ведет себя так, как будто Сэлинджер умер полвека назад или его не было в жизни и тем более в литературе никогда.
Однажды (1982) критик и литературовед  Ю. Томашевский сказал, что пока Солженицын был здесь, люди хоть как-то пытались держаться достойнее…
Никто никого не стесняется.  Текст унижен.
Люди, испытавшие на себя все прелести лечение Чумака и ему подобных,  в конце концов возвращаются к Доктору. К настоящему врачу.
Читатели, сегодня находящиеся в плену у ловких графоманов, как Гришковец, рано или поздно вернутся к Тексту.
Имя Сэлинджера, как и его уникальный Текст, будет жить, пока не наступит конец тому, что было Началом всего — Слову.
Теперь много сообщений  о многичсиленных произведениях,  которые якобы Сэлинджер писал в долгие годы молчания, но распорядился опубликовать их только после его смерти. Возможно, он действительно писал, и в большом количестве. Но вряд ли обнаружится что-либо стоящее. Вполне вероятно, что добровольное затворничество писателя связано было с тем, что он уже не мог писать  что-то новое, близкое по художественным качествам к  его первому роману. Затворничество создавало тайну — тайну ожидания и веру в то, что он пишет и написанное им вновь освежит и обновит мир. Только затворничество помогло ему не превратиться из кумира в изгоя, побиваемого и высмеиваемого бездарями, завистниками и просто толпой.
Из своего провинциального уединения он любопытной толпе мог бы показать кукиш — он его практически показывал — этим ничего бы не изменилось.
Как бы нас, читающих, много ни было, его небольшого Текста хватит на всех и на много поколений. Наши ожиданиия, связанные с новыми его произведениями, связаны еще с тем, что мы не разобрались, каким сокровищем он нас одарил. Если бы мы постигли этот текст, тоже, как и автор, испытали бы только недоверие и страх перед любым другим сочинением.
Светлой памяти великому писателю!
29 января 2010

PALTO

 

Bəlkə min dəfə baxıb,

Şübhələnir yenə də.

Asılqandan çıxarır,

Geyir öz əyninə də.

 

Palto ağırlığından,

Ağrısa da çiyinlər,

Aynanın qabağında,

Dönə-dönə çevrilir.

 

Çevirir ciblərini,

Oynayır ətəyiylə.

Sərinlədir əlini,

Astarın ipəyiylə.

 

Baxılır, sığallanır,

Tikişin ilgəkləri,

Düymələr həm yoxlanır,

Həm də düymə yerləri.

 

Haçansa baş qoyduğu,

Yaxada əli gəzir.

Parıltı, cilvə odur,

İstisi getmir xəzin.

 

Palto nə geyilib ki,

Köhnə elə adıdır.

Bazara çıxan kimi,

Bəlkə də alınardı.

 

Dulluq ağır  — bu evdən,

Çox şey getsə də, ancaq,

Yəqin palto yenə də,

Dolaba qayıdacaq…

12-22.05.08 Samara

 

 

 

 

Unutduq bu küsü haçan başlanıb…

Unutduq bu küsü haçan başlanıb,

Unutduq bu kinin neçə yaşı var.

Nəsil nəcibliyi, kök qədimliyi,

Bu tarix yanında bəlkə heç nədir

Bizi zəfər kimi qürrələndirir,

Azarlı duyğu ki, enib ürəyin

Dərinliklərinə orda şərab tək,

Qıcqırır, tündləşir. Nə qədər içək,

Doymuruq. Bu nemət tükənir nə də…

                            12-14.07.08, Samara

 

ÖLƏNƏ VƏTƏN YAXŞI

                                 

Atalar deyiblər ki, gəzməyə qərib ölkə, ölməyə vətən yaxşı. Mən də elə həmişə bunun arzusunda olmuşam. Ancaq ölməmişdən qabaq insan adətən bir az xəstə olur. Mən də bu yaxınlarda, canınızdan iraq, yaman azarlamışdım. Dedim yəqin ölümüm çatıb. Bilet alıb mindim qatara ki, tez gedib vətəndə ölüm. Qatar yerindən tərpənənəndə ürəyimə qorxu düşdü ki, deyəsən elə vaqonda öləcəyəm. Gecə elə soyuq olurdu ki, elə bil sərnişinlərin hamısı cəhənnəmə getməliydi və onlar cəhənnəm istisinə hazırlanırdılar. Rusiya sərhədində dağıstanlılar elə sıxma-boğmaya saldılar ki, huşumu itirdim, bir də Azərbaycan sərhədçisinin qışqırığına ayıldım.Gözümü açıb üzlərini görən kimi yenə halım pisləşdi.  Bildim ki, əllərində ölsəm, meyidimi erməni kəşfiyyatçısı adıyla verəcəklər təhvil. Ölmədim. Gedib çıxdım Salyana. Bir neçə gün gəzib dolanandan sonra gördüm nəsə ölümüm gəlmir, ancaq elə xəstəyəm. Dedim gedim buranın xəstəxanasına. Eşitmişdim ki, bəzəyib-düzəldiblər, prezident özü oranı iki dəfə açıb. Bir dəfə açıb, mərasim, salyanlıların xoş üzü elə xoşuna gəlib ki, iki ildən sonra yenə gedib açıb. Hə, gedib çıxdım xəstəxanaya. Həkimlər oturan yekə bir otağa girib dedim ki, əslində Salyana ölməyə gəlmişdim. Dedilər a kişi, elə gəldiyin yolla bir az geri qayıt, çünki sən elə qəbiristanlığın yanından keçib bura gəlmisən. Dedim ki, a bala, ölümüm nədənsə gəlib çatmaq bilmir, istəyirəm bir az müalicə götürəm. Dedilər ay kişi, sənin yaşında burda heç kim müalicə götürmür. Sən yaşda adamlar heç yaşamırlar da.  Gələndən bir yan-yörənə baxmamısan? Dedim ki, vallah, elə mənimki də beş-on günlükdür, özümün də səbrim kəsilib. Hələlik mənə yüngül bir müalicə yazın. Dedilər yaxşı, indi ki gəlmisən, de görək nəyin var. Dedim ki, bağışlayın, polissiz gəlmişəm. Otaqdakı adamların hamısı birdən qışqırdılar ki, a kişi, sən ağsaqqal vaxtında bura polis gətirmək istəyirdin? Utanmırsan? Bəs bilmirsən Salyan xəstəxanasına polis gətirən əskər qabağında gedər? Dedim ki, mən o polisdən demirəm, mən deyən başqa polisdir, kağızdır, pul əvəzidir. Dedilər o pul əvəzini apar ver rusa, erməniyə, bizim gül kimi manatımız var, prezidentimiz ona necə sərəncam veribsə, farağat durub, bir qəpik aşağı düşmür.  Dedim heç olmasa mənim qızmamı ölçün, yaman istilənirəm. Dedilər a kişi, ölümqabağı elə belə olur, adam əvvəl istilənir, sonra soyuq tər gəlir. Bizim xəstəxanada termometr yoxdur.  Azərbaycanda qızma ölçmək dəbdən düşüb. Prezidentimiz göstəriş verib ki, hamının temperaturu 36,6 olsun. Çünki artıq ya əskik olanda adamlar zaylayırlar, ağılları çaşır, küçəyə çıxır, müxalifələtə qoşulurlar.  A kişi, istəyirsən ki, sənə doaqnoz qoyulsun, pulunu çıxar göstər.  Biz diaqnozu pula görə qoyuruq. Hər adamın puluna uyğun xəstəliyi də var, müalicəsi də. Kimin pulu yoxdursa, onun nə xəstəliyi var, nə müalicəsi.

Əvvəl fikirləşdim ki, cibimdəki yol pulunu verib özümə bir az müalicə etdirəm. Sonra fikrimdən daşındım. Ölsəm, yaxşı, birtəhər basdırarlar burda. Arzum yerinə yetər. Ancaq birdən ölmədim? Onda necə qayıdacağam? “Sağ olun” deyib otaqdan çıxmaq istəyəndə kəsdilər qabağımı ki, beş-altı manaq çıxar at stolun üstünə, başağrısı dərmanı alacağıq. Dedim mənə başağrısı lazım deyil, başım ağrımır. Dedilər başağrısını özümüz üçün alırıq, çünki sən çox danışıb başımızı ağrıtmısan. Tez ol, kişi, yoxsa polis çağırarıq. Özü də sən deyən kağız polisdən yox, əsl polis, bığıburma, boynuyoğun. Sənə bir dənə vursa, düz gedib elə qəbiristanlığa düşərsən.

Başağrısı pulunu verib ordan çıxdım. Maşına minib gəldim Bakıya, ordan da qatarla bura. Vətəndə ölmək, əlbəttə, yaxşıdır, ancaq çətindir. Yaxşısı budur ki, elə adamın hazır ölüsü ora gedə…

 

Mirzə ƏLİL

03.03.09 Samara

 

 

Robert FROST. GECƏNİ MƏNDƏN SORUŞUN (ACQUAİNTED WITH THE NIGHT)

Yox məndən gecəni yaxşı tanıyan,

Çıxanda yağırdı. (Qayıdan baş həm).

İndi son işıq da arxada yanır.

 

Bu şəhər cığırı qəm doğurur, qəm,

Keşikçi rastlaşdı – saya salmadım,
Suala tutardı yoxsa, bilirəm.

 

Dayandım. Ətrafsa sükuta daldı.

Birdən uzaqlardan, özgə dalandan,

Gəldi kəsik haray, məni haqladı.

 

Yox, bu nə “qayıt”dı, nə də “əlvida”,

Göylərin gözyetər yerində bu an,

Zaman nurlanırdı ay saatında.

 

Göstərilən vaxtsa nə düz, nə yalan,

Yox məndən gecəni yaxşı tanıyan.

ingiliscədən tərcümə

2000-ci illərin əvvəli, Samara

++++++++++++++

Acquainted with the Night

I have been one acquainted with the night.
I have walked out in rain—and back in rain.
I have outwalked the furthest city light.
I have looked down the saddest city lane.
I have passed by the watchman on his beat
And dropped my eyes, unwilling to explain.
I have stood still and stopped the sound of feet
When far away an interrupted cry
Came over houses from another street,
But not to call me back or say good-bye;
And further still at an unearthly height,
One luminary clock against the sky
Proclaimed the time was neither wrong nor right. 
I have been one acquainted with the night.

 

 

RAFİG TAĞIYA

 

 

Yorulmur, gecəni gatır səhərə,

Dəmir barmaqlığı ölçür hörümçək.

Gözün həlqəsindən kiçik pəncərə,

Baxır dar həyətə — nə quş, nə çiçək –

Müxtəlif pay alır vətəndən hərə…

 

İndi inandın ki, “bura vətəndir”?…

Moskvanın uzaq xatirələri,

Canıma yüz yerdən sancılır indi.

Yoxsa bu ağrılar, ağrı yerləri,

O vaxt sən vurduğun iynələrindir?

 

Bəlkə də rus qışı yuxuna girər,

Qar tək köynəyi də geyərsən daha,

Yuxuda. Kir basmış yaxanla əgər,

Eynəyini silib baxsan ətrafa,

Sarsıdar canını qanlı ləkələr.

 

Hardasa harasa çağırar hərdən,

Müəzzin. Fikirdən çatlayar başın.

Burda, doktor Rafig, kömək istəsən,

Əli dəyənəkli gələr soydaşın –

Daha arxayın ol, vətəndəsən sən.

 

Bura gəlib çıxdın öz ayağınla,

(Qəlbinin hökmüylə? – demək çətindir…)

Bu məhbəs elə bil gözləmə zalı –

Vətənə iyirmi birinci əsrin,

Gəlişi yubanır – səbrini topla…

29-3-noyabr 2007, Samara

Robert FROST. TORPAĞA QAYIDIŞ (TO EARTHWARD)

Nə şirinmiş dodaqda

Sevgi – can üzülürdü;

Ayrılmışdım torpaqdan

Mən havada üzürdüm.

 

Yan-yörəm şirin-şəkər.

Axşamlar təpəlikdə

Hansı gizli çeşmədən,

Müşk axıb tökülürdü?

 

Sevda dolu qoxudan
Baş hərləndi, ağrıdı.

Barmağıma axanda,

Şeh ardıc yarpağından.

 

Gənc idim, şirinlikdən,

Bədən xumarlanırdı.

Bir ləçək ilişəndə,

Qızarır, qanayırdı.

 

Deyil sevincin acı,

Qəlb daha. Ağrı dadı

Verməyən duz möhtacı.

İstərəm duyum-dadım,

 

Sevdanın axıtdığı

Göz yaşı ləkəsini.

Qabıq acısı, yanıq

Mixək dadı xoş mənə.

 

Çəməndə ya qum üstdə,

Uzanaram qoyaraq,

Başımı qolum üstdə —

Qol keyiyər, ağrıyar.

 

Azdır hələ bu ağrı,

Bir qüvvə arzularam

Duya biləm torpağı,

Bütün əzalarımla.

ingiliscədən tərcümə

2000-ci illərin əvvəli, Samara

+++++++++++++++++

Robert FROST

To Earthward

 

Love at the lips was touch
As sweet as I could bear;
And once that seemed too much;
I lived on air

That crossed me from sweet things,
The flow of — was it musk
From hidden grapevine springs
Down hill at dusk?

I had the swirl and ache
From sprays of honeysuckle
That when they’re gathered shake
Dew on the knuckle.

I craved strong sweets, but those
Seemed strong when I was young;
The petal of the rose
It was that stung.

Now no joy but lacks salt
That is not dashed with pain
And weariness and fault;
I crave the stain

Of tears, the aftermark
Of almost too much love,
The sweet of bitter bark
And burning clove.

When stiff and sore and scarred
I take away my hand
From leaning on it hard
In grass and sand,

The hurt is not enough:
I long for weight and strength
To feel the earth as rough
To all my length.

 

 

 

БУТЫЛКА ШАМПАНСКОГО ЗА СИРОТУ

Михаилу Прохорову всегда нужна сцена, ему нужны зрители, аплодисменты. Реальным человеком он живет в Куршевиле или еще где-то, в местах, мало нам знакомых или вовсе не знакомых. В России – он герой представления. Не всего. Всего – это долго, трудоемко, скучно. Он выбрал для себя последнее действие. Когда произносится финальные реплики, с которыми потрясенные до глубины душей зрители покинут театр…

Пятьдесят тысяч дам тому, кто усыновит…Чем не последнее действие «Вишневого сада»? Чем Прохоров не Лопахин, выкладывающий на сцене ящик шампанского? Разве пятьдесят тысяч долларов – это не цена шампанского? Не ящика обычного. А одной бутылки дорогого шампанского, которое пьют люди ранга Прохорова…

Вот сирота. Возьмете? Бутылку поставлю!

Лопахин, конечно, благороднее и настоящее. Он по заграницам не шастался. Встречал и провожал таких, как Прохоров. Работал. Дедушка Чехова так же работал. И выкупил свою семью из рабства. Все, что имеет Прохоров, он украл…

Пятьдесят тысяч долларов – это та сумма, которую Прохоров в свое время украл у каждой российской семьи. Теперь он эту российскую семью оценивает в пятьдесят тысяч долларов. То есть дает бутылку шампанского…

Занавес…

Robert Frost. HƏMİNƏM, ÖZÜMƏM İNTO MY OWN

 

 

Istərəm bu donuq, bu ulu meşə,

Qaranlıq pərdəyə tutulu meşə,

Olmaya sadəcə zülmətə surət,

Taleyin yoluna yönələ fəqət.

 

Gec-tez bir gün gələr, mən də axırı,

Əvvəli görünməz düzə çıxaram.

Açılmaz qarşımda üfüq ha gedəm,

Qumu təkər izli yol da görmərəm.

 

Axı nədən ötrü geri dönüm mən,

Xiffətimi çəkən, məni dost bilən,

Özü düşər izə, məni haylayar,

Və görər qəlbimdə hələ yeri var.

 

ingiliscədən tərcümə

2000-ci illərin əvvəli, Samara

+++++++++++++++++++

Robert FROST

Into My Own

One of my wishes is that those dark trees,
So old and firm they scarcely show the breeze,
Were not, as ’twere, the merest mask of gloom,
But stretched away unto the edge of doom.

I should not be withheld but that some day
into their vastness I should steal away,
Fearless of ever finding open land,
or highway where the slow wheel pours the sand.

I do not see why I should e’er turn back,
Or those should not set forth upon my track
To overtake me, who should miss me here
And long to know if still I held them dear.

They would not find me changed from him they knew—
Only more sure of all I thought was true.